Por Laura Martínez Domínguez
Hace tiempo Octavio Paz escribió que la historia de México es la del hombre que busca su filiación, su origen, así, con ésta idea pasemos a la patria del albur y del humor negro, a donde la muerte se carcajea desde las calacas, a donde el aire huele a gasolina y chicharrón.
Pasiemos por sus calles en donde se respira el smog, tomemos un taxi que hoy no circula, o hagamos alarde de paciencia esperando el último urbano que esta dispuesto a cualquier desafío.
Lleguemos a cualquier sitio y comamos tacos, rociados de tequila y queso, viendo que en cada puesto la maldad o es trascendente o simplemente se improvisa. Pero cuidado en esta tierra el delito es rutina, mañana podrías amanecer amordazado en la cajuela de tu propio auto, o frente a un altar producto de la imaginación del último autor citado.
Recorramos ese México tan mágico como confuso, ese mundo de espectros en donde todo es copia de la copia, en donde el verbo tranzar es el único conocido por aquellos que le sobreviven a una ciudad que en ocasiones es el desastre montado en el caos, diría sin menos propiedad Carlos Fuentes.
Vive donde solo se matan a los amigos, aquí, en la tierra que heredó al barro sus colores, en donde la corrupción es llamada economía procesal y los niños no lloran simplemente porque están conscientes del trágico fin del hombre.
